Lotaçao Carioca

No espaço reservado para os dois, o espaço propositadamente era cada vez menor. A respiração dela se espreitava dentro do peito toda vez que ele se aproximava. Não era a primeira vez que isso acontecia, claro que não...Tratava-se de mais uma das investidas, ambos sabiam.

Essa bélica tensão aquecia sua nuca, o alívio vinha em forma de um sufocante sorriso, que desfazia por vezes a respiração ofegante, aquele sorriso meio sem graça que não fugia de seu rosto moreno e todo maquiado. Meio pueril e diabólico.

Ele se excitava a cada toque provocado quando meramente só os braços se tocavam. Era o coração dela, no entato, o alvo certo naquele início de primavera, desde o verão passado.
Todo esse frisson contaminava de forma furtiva a todos que se aninhavam naquela atmosfera. Desavisados, alguns riam, outros cochichavam e o clima de paquera contaminava e se acomodava por ali, não só sob o meu olhar.

Assim, o motorista, sua passageira predileta e os demais presentes naquela lotação carioca seguiam felizes, sem encontro marcado com o ponto final.... Sob diferentes ângulos, cada um percorria um sentido. A parada poderia ser em qualquer lugar daquela noite, que nem começava tampouco terminava.
No banco de trás, jovens do Vidigal, a garota de Ipanema, um vendedor de biscoito Globo, torcedores do Mengo, turistas do Marina e o próprio gerente do hotel com seu laptop, todos sem bateria, dividiam democraticamente seus lugares nessa história. Todos se divertiam com o zigue- zague conduzido pela orla pelo "Ôh piloto, pega leve aí!" E, meu olhar marejado não desviava do que acontecia bem ali na minha frente, no banco da frente de uma Kombi.

Ele acelerava e freiava no ritmo do seu desejo. Ela derretia-se com seus gracejos, fazendo subir a temperatura no ambiente. Esses códigos já haviam sido estabelecidos durante as várias viagens, sempre no horário marcado, sabe-se lá em que hora para acabar...
O cenário entre a Vieira Souto e Atlântica era pura ilusão aos meus olhos paulistanos, a história do flerte entre o motorista e sua passageira era a mesma que a minha com a cidade, enredo já batido, mas cheio de surpresas, com um elenco de primeira, sem protagonistas determinados, sem muitos planos de vida para aquela trajetória, todos conhecidos estrangeiros entre si. O chiado do sotaque de cada um fazia parte de um funk mal sintonizado no meu dial.

E, era apenas um sábado dentro de uma lotação na cidade do Rio de Janeiro. Eu já havia me esquecido para onde ela me levava. Aquela era uma viagem com muita história para cantar: Alô, Alô Terezinha, aquele abraço....